Ой, держите меня друзья-товарищи, люблю
"Фабрику" пуще бутербродов с маслом! До поросячьего визга люблю! Кто без
греха - кидайте в меня камни. Прониклась и могучим духом российского
шоу-бизнеса. А ведь еще пяток деньков назад готова была сражаться с
попсой до последней капли чернил...
"Ой, а кто это? Зацепин?! Милашка какой! А это что - Дубцова?! Точно
она!" Еще в 17:45 26 ноября, стоя в холле областной филармонии, я даже
не знала этих имен. А уже через 25 минут на меня снизошло озарение.
Хотя, должно было снизойти на десять минут раньше. Но когда у нас
концерты начинались вовремя?
Второй этаж... Толпа 14-15-летних подростков у входов в зал. В общей
массе снуют туда-сюда надутые от важности совсем еще махонькие пострелы
и пострельши с мобильниками в ручонках. От обилия розового в нарядах
юных дам мне хочется плакать и биться в истерике. Наконец,
протискиваемся внутрь. Проходим. Садимся. На сцене - ничего, лишь
раздается зычная просьба не снимать концерт на видеокамеры. И не
собирались - больно надо!
А секунду спустя я понимаю, что попала (такого исступленного визга я еще
не слышала) и пропала.
Вот они все, как на ладони - новоиспеченные звезды. Восемь штук. Простые
и голосистые мальчишки, девчонки - тоже простые и гологрудые... И
никакой тебе звездности. Поговорить? Пожалуйста! Поприкалываться? Нет
ничего проще!
На сцене Антон Зацепин - самый прыгучий и танцучий из всех, дико вращая
бедрами, поет песни о любви (в это вечер все пели песни о любви...
Сговорились, что ли?). Этакий белокудрый купидоша, от стрел которого
пало добрых ползала. Чувствуя безграничную власть над неокрепшими умами
и невинными сердцами, Антон осчастливливает направо и налево -
вытаскивает девчонок на сцену. "Вот везуха-то!" - ползет со всех сторон.
Средние ряды готовы лопнуть от обиды.
После Зацепина - пара девчонок на закуску. Ощущение такое, что джинсы у
них - одни на всех. Потому они так долго и не выходят. Это же успеть
надо: снять - надеть - прицепить какую-нибудь новую булавку - продрать
где-нибудь эксклюзивную дырочку - и вперед - покорять ряды амурской
публики.
Следующий, пожалуйста.
"Банда"! Тимоти и Ратмир зачитывают, Кочеткова - поет. Нет, за мной
точно сидит "Фабрика" этак восьмая. Подпевают мне прямо в затылок. А на
сцене-то поют все худенькие и болезные! С Ратимира того и гляди штаны
свалятся! А потому вскоре их - изможденных ежедневными вокальными
упражнениями сменяет бодренький Юра Титов - прямо с постера. Мало того,
что поет, еще и смертельные номера выкидывает типа прогулок между
рядами. Но дальше второго ни-ни - разорвут в клочья. Но затмила всех
Дубцова - дама дамская - в платьице, черных сапогах. В свои вокальные
сети она поймала весь зал. Слушали. Подпевали. Задарили игрушками и
цветами.
Под занавес выскочили "бандовцы" и швырнули в зал "противонаркотические"
брошюрки с автографами. Их, конечно, с энтузиазмом расхватали первые
ряды. Хочется верить, что они и по содержанию листовок пройдутся.
Финал. Несмолкаемые аплодисменты, и все хором: "Ангел-хранитель"...
А мне даже понравилось. Глядя на этих вполне обычных, хотя, и ярко
прикинутых ребят, становишься частью их мира - сверкающего, манящего
мира вчерашних золушек. Задумываешься: а вдруг и мне удастся примерить
хрустальную туфельку славы? А вдруг подойдет? Ну и пусть поп-культура.
Дарит надежду людям - значит имеет право на существование.
